Blasé

Destas almas que caminham rumo ao aprimoramento de si

Decerto a maioria é feliz

O tempo, que não se poupa

Posto que mesmo na inércia do corpo e da mente

Não para de correr

Preenchem com cursos

No decurso da vida, concursos

Percurso árduo, longo e incerto

Certa é somente a certeza

Da obsolescência e da incompletude

Datada e programada

A falta é o problema

E a solução

Porque a falta da falta

É a imobilidade e a inação

E na ação, em que a inação

É o mola propulsora

Pois também é a ausência

É o não

Que não pode preencher e nem satisfazer

A não ser com o regozijo

Que apraz e que preenche

E desocupa simultaneamente e retrospectivamente

Para restituir o nada e a privação

E quem muito tem também PRECISA estar privado

Até mais do que a quem muito foi tirado

Como a todos tudo falta

Nada sobra para ser compartilhado

Espaço, dinheiro e, sobretudo, tempo

São por demais escassos para que se lhos repartam

E o nosso mundo líquido é também indiferente

Insensível e cansativo

Blasé

Basicamente.

Enredo

Enredo-me em redes

Em meio a bytes

Códigos e fluxos

Intermináveis de sobreinformação

E superexposição contínua e inútil

Enredos tristes

Mesquinhos e superficiais

De um desejo

De celebrizar o cotidiano

Normalizado e normatizado

Das redes

É preciso que se lhes tomem as rédeas

Descontinuar as correntes contínuas e alterná-las

Em explosões de significado

Descomunicar e desinformar

Daquilo cuja ciência

É o vazio e a miséria

E reviver o sono e o sonho

Resignificar o significante e o significado

Tornando-os significativos.

Sem registro

Sem fotos, sem pixels, sem pictures

Nem mega, nem giga e nem tera

Nenhum registro, nenhum prontuário

Para esta pangrafia não tenho tempo

E nem memória

Perder-se no instante

Congelado na alma, nunca na lente

Que eterniza, mas mente

O sorriso é ensaiado

E o passado é instável

E mutável

Instantes, amores e amantes

Antes memoráveis

Podem, hoje, ter pouca verdade

E causar vergonha

E ensejar vendetas

E os retratos trazem de volta

A representação da pseudoalegria

Ou do real sofrimento

E de um amor que não foi

Ou já foi

Ou já se foi

Destarte, que seja abolida a inscrição

Não aquela da arte

A do registro e da transcrição

Tenhamos os momentos e os amores como produção

Reconstruídos, desterritorializados

E incapturáveis !

Do amor e outros bichos de sete cabeças

Se preciso aprender a ser só ou aprender a só ser não sei ao certo.

Também não faço a mínima ideia se é para ser eterno enquanto dure ou se é para durar uma eternidade.

Sei lá não sei se o que é eterno é terno.

Se me fosse lícito saber algo, talvez eu soubesse que do amor que se burocratiza se adoece e que, mesmo do amor que é efêmero, se fica marcado.

E de um amor pelo qual muito se fez e nada foi retribuído, quem nada fez pode fazer um bicho de sete cabeças.

E que o amor é uma palavra só para sentimentos em demasia, para gente em demasia e falta de expressão em demasia.

E é preciso amar, mas o amor não é preciso e o coração é só um órgão. E o amor é uma convenção. Ama-se por coerção. Ama-se com o corpo e com a alma. E com a razão, com números e com equações; com contas na mão. E por amor ao futuro, ama-se no presente.

E no futuro, quando este chega, pode-se detestar o passado, em que se foi obrigado a amar. Pelo futuro.