Hibernar

30 miligramas de R + 2 miligramas de C

Garantem 8 horas de sono

Se não tiveres insônia crônica

Dormirás muito mais

E no sono me despeço da realidade

Que é ideológica, histórica

Cruelmente produzida por homens

E que produz homens incrivelmente cruéis

Dormindo posso sonhar

Mas de que adianta sonhar

Se a matéria de que são feitos os sonhos é um pesadelo ?

É a opressão, a violência e o desespero

Disfarçados, distorcidos e dissimulados

Pelo super, que está sobre o eu, sobre mim, sobre ti

Se tiveres um sonho horrível

Levantar-te-ás apenas para dar-te conta

De que saíste do gulag idílico

Em que te encontravas preso

Para retornares ao purgatório

Que é a existência capitalista

A decapitar-nos e condenar-nos

A penas capitais

De tarefas que nos são estranhas

Nos subjugam e nos matam

A mim me interessa o sono

Façam-me hibernar

Para fugir do inverno

E deste inferno

Permitam-me despertar

Unicamente quando boas notícias houver

E enquanto durarem

Então

Que eu adormeça de novo

Com temas, ideias, assuntos

Conteúdos

Para, quiçá, sonhar

Com o que é exceção para nós

A paz  

Mó !

Nas manhãs, mesmo ensolaradas

Despertamos para um rito mortuário

Mercado de trabalho mó tiração

Mundo acadêmico mói a gente

Os mano nas mós ideia

As mina no mó mistério

Os moleque na mó ilusão

Os macho na Idade Média

As mulher no mó recalque

As música nos mó clichê

Os menino pretinho na mó miséria

A mil por hora o atraso

No mó marasmo a vida

Os meliante na mó revolta

Metendo o cano nos próprio irmão

Os menor sem a menor perspectiva

Os militante na mó sinuca

Marx morreu na mó deprê

Morreria numa deprê bem mais mó profunda

E eu também não tô assim, mó feliz

Mas o mar é mesmo mó bom

O mais melhor lugar que tem

E quando quebra na praia, é mó bonito

Mó bonito !

Com sumir

Nas sombras do tempo insuficiente

Ou de seu discurso

Há muito mais o que se apurar

Do que sonha ou imagina

A nossa nem sempre tão vã filosofia

É um cada qual com o seu cada quê

E cada um qual um planeta distante

Em movimento de rotação em torno do eu mesmo

Sem luz própria, promovem um sobreinvestimento na subjetividade

Nada de sui generis, sujeitos genéricos

Saídos de impressoras 3D da psique

Em condições perfeitas para consumo

Em condições perfeitas para o consumo

E o tempo em que consomem

E que os consome

É também o que some

Mesmo quando gasto numa batalha contra o consumo

Ao consumo volta para justificar a consumação do consumo

Os trabalhadores precarizados e alienados, tudo produzem

E, conseguintemente , têm o direito de a tudo consumir

Igualmente de forma precarizada e alienante
E alienada

E consumado o consumo

O sumiço é o supra sumo

E os sumo sacerdotes do fetiche da mercadoria

E da subjetividade

Adentram o santíssimo e preparam os seus rituais

De compra e venda

E nos templos modernos em que

O deus mercado tudo vê, tudo pode e tudo sabe

Zumbis do consumismo se instalam

E somem

Dos parques, das hortas, do chamego, do carinho,

Do afago, do cuidado com o outro

E do sumiço ao que importa,

Ressurgem, aparecem

E aparecem somente para aparecer

E por aparecer

Pelo menos, é o que parece.

Blasé

Destas almas que caminham rumo ao aprimoramento de si

Decerto a maioria é feliz

O tempo, que não se poupa

Posto que mesmo na inércia do corpo e da mente

Não para de correr

Preenchem com cursos

No decurso da vida, concursos

Percurso árduo, longo e incerto

Certa é somente a certeza

Da obsolescência e da incompletude

Datada e programada

A falta é o problema

E a solução

Porque a falta da falta

É a imobilidade e a inação

E na ação, em que a inação

É o mola propulsora

Pois também é a ausência

É o não

Que não pode preencher e nem satisfazer

A não ser com o regozijo

Que apraz e que preenche

E desocupa simultaneamente e retrospectivamente

Para restituir o nada e a privação

E quem muito tem também PRECISA estar privado

Até mais do que a quem muito foi tirado

Como a todos tudo falta

Nada sobra para ser compartilhado

Espaço, dinheiro e, sobretudo, tempo

São por demais escassos para que se lhos repartam

E o nosso mundo líquido é também indiferente

Insensível e cansativo

Blasé

Basicamente.

Enredo

Enredo-me em redes

Em meio a bytes

Códigos e fluxos

Intermináveis de sobreinformação

E superexposição contínua e inútil

Enredos tristes

Mesquinhos e superficiais

De um desejo

De celebrizar o cotidiano

Normalizado e normatizado

Das redes

É preciso que se lhes tomem as rédeas

Descontinuar as correntes contínuas e alterná-las

Em explosões de significado

Descomunicar e desinformar

Daquilo cuja ciência

É o vazio e a miséria

E reviver o sono e o sonho

Resignificar o significante e o significado

Tornando-os significativos.

Sem registro

Sem fotos, sem pixels, sem pictures

Nem mega, nem giga e nem tera

Nenhum registro, nenhum prontuário

Para esta pangrafia não tenho tempo

E nem memória

Perder-se no instante

Congelado na alma, nunca na lente

Que eterniza, mas mente

O sorriso é ensaiado

E o passado é instável

E mutável

Instantes, amores e amantes

Antes memoráveis

Podem, hoje, ter pouca verdade

E causar vergonha

E ensejar vendetas

E os retratos trazem de volta

A representação da pseudoalegria

Ou do real sofrimento

E de um amor que não foi

Ou já foi

Ou já se foi

Destarte, que seja abolida a inscrição

Não aquela da arte

A do registro e da transcrição

Tenhamos os momentos e os amores como produção

Reconstruídos, desterritorializados

E incapturáveis !

Do amor e outros bichos de sete cabeças

Se preciso aprender a ser só ou aprender a só ser não sei ao certo.

Também não faço a mínima ideia se é para ser eterno enquanto dure ou se é para durar uma eternidade.

Sei lá não sei se o que é eterno é terno.

Se me fosse lícito saber algo, talvez eu soubesse que do amor que se burocratiza se adoece e que, mesmo do amor que é efêmero, se fica marcado.

E de um amor pelo qual muito se fez e nada foi retribuído, quem nada fez pode fazer um bicho de sete cabeças.

E que o amor é uma palavra só para sentimentos em demasia, para gente em demasia e falta de expressão em demasia.

E é preciso amar, mas o amor não é preciso e o coração é só um órgão. E o amor é uma convenção. Ama-se por coerção. Ama-se com o corpo e com a alma. E com a razão, com números e com equações; com contas na mão. E por amor ao futuro, ama-se no presente.

E no futuro, quando este chega, pode-se detestar o passado, em que se foi obrigado a amar. Pelo futuro.